Entre las cosas a considerar cuando viajamos, una de las primeras que nos viene a la mente sin duda es el idioma. Es preocupante pensar en si lograremos darnos a entender y algunos más tímidos, pensaremos e imaginaremos los incidentes que se podrían suscitar si no nos expresamos correctamente. Noños.

El viajero experto sabrá de antemano que los panchos en Argentina no son los Franciscos comunes y corrientes que hay en México sino los populares hot-dogs. Que las bolitas de Mozart en Salzburgo no son sus testículos, sino unos chocolates muy particulares que se venden como recuerdo.

Cuando uno ha viajado y leído poco, no puede imaginarse desayunando facturas (que en México son comprobantes fiscales), bebiendo gaseosas –que aquí serían personas flatulentas-, etc.

Así me vi a mi mismo mis primeros días en Buenos Aires y continué metiendo la pata constantemente.

Una de las experiencias más divertidas fue cuando mi amigo y yo empezamos a extrañar la patria… ¡a una semana de estar fuera de ella!

Llevábamos un par de botellas de tequila para regalar y dos más para momentos como ese. No era el mejor tequila, así que era necesario mezclarlo y bajamos a por una gaseosa al kiosco –no a donde tocan los mariachis, a la tiendita pues.

Así que ahí estábamos, comprando limones, sal –mucho más fina que acá- y hielos y gaseosa. El problema fue el sabor. Buscábamos en el refrigerador y había de todo menos toronja. Después de deliberar nos acercamos a preguntar:

- Oye, ¿tienes refresco de toronja?

Eran dos tipos, se miraron confundidos y un poco divertidos. – ¿De qué?

- De toronja.

Rieron discretamente, tratando de contener la carcajada. – No, me parece que no.

Mi amigo y yo nos miramos preocupados, sin toronja no hay palomas.

- Toronja, una fruta cítrica parecida a la naranja pero color más rojo por dentro…

- Pomelo, ¿será?

Yo había escuchado alguna referencia y con la agilidad mental que me caracteriza en menesteres gastronómicos lo relacioné de inmediato.

- Sí, ¡pomelo!

- Vení, es éste de acá. Chicos, tened cuidado con lo que piden…

Nos cobraron entre risas.

- Disfruten esa toronja, mexicanos.

No supimos a qué se refería el tipo. Esa noche recordamos algunas anécdotas mientras vaciábamos la botella en cuestión.

A los pocos días, comiendo en la oficina, nos pusimos a platicar de las comidas típicas en México, de las comidas comunes entre ambos países, etc. Ahí estaba nuestro jefe, la recepcionista, los abogados de la compañía, varios vendedores, la diseñadora y un par de administrativos.

Cuando el tema de los postres salió a relucir, reímos mientras nos contaron sobre la pastaflora que yo entendí como “pataflora” –días después tendríamos oportunidad de probar en una localidad del Gran Buenos Aires que es como llaman al resto del ‘estado’ y que es un postre a base de membrillo. Recordamos que en Argentina los cumpleaños se festejan partiendo una “torta” y les conté de mi extrañeza con las facturas. Hicimos un largo comparativo de los nombres de frutas y verduras. Palta igual a Aguacate. Ananá igual a piña. Soja igual a Soya. Pomelo igual a Toronja y contamos la anécdota de la gaseosa.  Aquí hubo una pausa.

Luego mi amigo comentó que una de las cosas en común era la cajeta o dulce de leche como allá le dicen. Dicho esto, todos se miraron, algunos extrañados, otros divertidos, noté la confusión y temí lo peor. No, que no hayamos dicho algo comprometedor o que atente contra la idiosincrasia n-a-c-i-o-n-a-l…

- Che, ¿la cajeta?

- Si, o el dulce de leche – reiteró mi amigo. En México se le dice cajeta y un estado vecino a Querétaro es su principal productor.

Entonces todos rieron más abiertamente y comenzaron a intercambiar comentarios que poco a poco fueron subiendo de tono hasta estallar en la carcajada general. Mi amigo y yo seguíamos sin entender que ocurría, reímos tímida y estúpidamente hasta que empezaron a calmarse unos cinco minutos después.

- Mirá vos, si qué se han metido en problemas y eso que hablamos español – decían nuestro jefe entre risas-.

- Ché,  la combinación cajeta-toronja en principio no suena muy agradable, pero qué bueno que en la realidad la toronja y la cajeta son compatibles.

Y muchos comentarios por el estilo.

- ¿Hay algo malo en eso?

- Pasa que acá, popularmente se le llama toronja al órgano sexual masculino.

Más risas, no dábamos crédito a la afirmación, ¡con toda razón los tipos del kiosco nos cabulearon y se rieron de nosotros!

- ¿Y la cajeta?

- ¡Cajeta se le llama al órgano sexual femenino!

Nos reímos de nuestra ignorancia. Unos días después llegaría nuestra venganza. Mezclaríamos cajeta argentina con toronja mexicana en una noche desenfrenada de tequila.

Alfajor con cajeta Dulce de Leche

Foto: Lovelihood

La experiencia en Argentina comenzó de manera catastrófica. Yo, que era la primera vez que salía al extranjero, no me puse a pensar a dónde llegaría o cómo me transportaría del aeropuerto a la ciudad, por ejemplo. También fue mi primer viaje en avión, sobra decir que me sobresaltaba a cada turbulencia. Era un viaje de noche, con escala en Lima. No dormí ni un solo instante. No quería perderme ni un detalle de mi primer viaje en avión.

En Lima hicimos un chequeo de documentos en la aduana, mientras el avión repostaba combustible y demás. El aeropuerto estaba en obras en ese momento y todo era un caos. Pero sobreviví y pude continuar el viaje. El viaje México-Lima lo quise disfrutar para Mí, solo, así que no hablé con nadie porque además todo mundo iba dormido. En cambio en el trayecto Lima-Bs As, me tocó de compañera una chica Peruana. Ella era medianamente atractiva, voluptuosa y dijo ir de compras a Argentina. Por su charla, apariencia y respuestas, deduje que trabajaría en algún sector de servicios, servicios de compañía personal. Aterrizamos en Bs As al amanecer.

En la aduana no supe que responder a las preguntas de a dónde llegaría, dónde permanecería, si alguien me esperaba, etc. Después supe que podía haber respondido cualquier cosa. De cualquier modo, me dieron una visa de turista por 90 días. Mi estancia sería de 4 meses. Al fin estaba por vivir una experiencia que había deseado por años: La de permanecer en un lugar completamente diferente el tiempo suficiente para mezclarme con su gente, sus costumbres, sus lugares, pero no lo bastante como para sentirme uno más de ellos y hartarme de sus rutinas, sus achaques y sus penas.

Seguí a los demás pasajeros a la sala de entrega de equipajes y luego a la salida. Caminé por un largo pasillo y llegué finalmente a donde la gente esperaba a sus visitas o familiares. Para mi fortuna, habían enviado un auto con chofer. Vi mi nombre y el nombre de la empresa Argentina en un cartel y me presenté.

El chofer hablaba como un hombre culto. Hablamos un poco del motivo de la visita y su primera reacción fue de sorpresa. Me habló de la crisis y me recomendó un par de libros para conocer la historia del país. Me explicó que la avenida 9 de Julio, por la cuál transitábamos, era la más ancha del mundo, etc. Yo entendí la mitad de la charla por su forma rapidísima de hablar. Al llegar al obelisco dimos vuelta a la derecha, por Av. Corrientes. Nos habían conseguido un departamento en el Hotel De Las Naciones, a sólo un par de cuadras de la Avenida 9 de Julio, la más ancha del mundo. El departamento daba a la calle de Suipacha en el piso 13. La mañana era agradablemente fresca. Estábamos en el mes de Mayo, poco antes de la llegada plena del invierno.

Michell estaba dormido. Había llegado una semana antes. Me recibió con entusiasmo y me platicó maravillas de la oficina y de la ciudad. Me di un baño y nos fuimos a la oficina, yo sin dormir. No hice gran cosa es día, y por la noche, él quiso llevarme a caminar por la calle Florida. Primer error.

Caminábamos distraídamente, mi amigo contándome maravillas del lugar y de la gente, en su entusiasmo, aceptó la invitación de un tipo que a mí me dio mala espina desde el principio. Los seguí dos metros atrás. El tipo le habló de un bar a Michell y ahí los seguí. Era un bar de mala muerte, dedicado a estafar turistas en una calle menos transitada, a unas cuadras de Florida. El caso es que nos sentaron en una mesa e inmediatamente nos abordaron un par de chicas. Maduras, de unos 34 y no de mal ver. Empezaron a pedir bebidas y Michell seguía sin darse cuenta de nada. Luego llegaron otras dos chicas y nos empezaron a manosear. Pregunté que de qué iba todo aquello y dijeron que el tipo que nos había llevado debía habernos explicado. Les dije que no era así y que le mandaran llamar. Nunca apareció. A mí me habían servido un vaso de coca cola CALIENTE. Sin preguntar, así que dije que no quería tomar aquello. Una de las chicas se levantó ofendida y mandó llamar a un tipo, que nos llevó una cuenta por demás inflada en precios que incluía “nuestras bebidas” y las de las chicas. Interrumpí a Michell, que hasta entonces salió de su trance estúpido.

Alegamos lo que pudimos, pero no nos dejaron salir sin pagar la mitad de aquella cuenta. Unos 100 USD al menos. Salimos y yo estaba encabronadísimo. Además del dinero, por cómo habíamos caído en tal tomada de pelo. Anduve encabronado las 4 o 5 cuadras que nos habíamos alejado del hotel. Michell trataba de explicarme que no se había dado cuenta de nada. Yo iba llorando de impotencia. Al llegar a la puerta, le dije que estaríamos una larga temporada en la ciudad, que ya habría tiempo de conocer con calma todo y que necesitábamos racionalizar el poco presupuesto, que al menos en mi caso, contaba. Se disculpó y acordamos olvidar el tema y ser más cuidadosos. Nos dimos un abrazo y acepté su invitación a tomarnos una cerveza en un bar cercano que el ya había visitado y era de confianza. Así fue mi primer día en el extranjero, como el de un turista más. Los demás ya serían en un plan más parecido a una persona que ahí radica, una óptica que me gusta más.

Más adelante les contaré del BsAs laboral, cultural y popular.

Mi humilde opinión es que:
UNO. Están ardidos porque Argentina siempre se las mete en el fútbol a los mexicanos.
DOS. Están ardidos porque Argentina sacó a los ratoncitos del último mundial.
TRES. Los estereotipos de presumidos, altaneros y mamones están tan arraigados en los mexicanos como la pañoleta sobre la cabezota de Morelos.
CUATRO: Están ardidos porque Argentina siempre se las mete en el fútbol a los mexicanos.

Debido a que esa ardidez es algo más de género, trataré únicamente el punto DOS: los estereotipos. Como la mujer viajada y conocedora que soy, he aprendido que los estereotipos no son más que la puntita del iceberg. Tienen su parte de verdad, pero por debajo del mar hay muchas otras cosas.

Sigo pensando que es una lástima que, si decides mover las nalgas de tu país (y gastarte una lanota en el proceso), llegues a otro nada más para defender tu nacionalidad y quejarte porque no hay chile:

1. Los argentinos son unos presumidos, payasos, petulantes que se creen europeos. Pues a mi me trataron muy bien, son amables y, al saber que soy mexicana me platicaban cosas muy curiosas. En las crónicas de la gente, escribiré algunas líneas de esto. Así que, en la primera impresión, en Europa me llegaron a tratar peor.
2. La carne argentina no tiene madre. Muy cierto y acompañada de un Malbec es un manjar.
3. El tango es un baile pretencioso para el que necesitas elasticidad y poner cara de estar haciendo cuentas. Falso. Me enamoré del tango, de su sensualidad, de sus hombres.
4. Buenos Aires es europea. Si bien sus edificios tienen una notable arquitectura francesa, art decó o gachupina, BsAs tiene definitivamente sangre latinoamericana. Creo que es por sus cables (en Europa están escondidos), por los edificios “modernos” que luego se cuelan entre la arquitectura europea, por no quitar las luces de navidad (¿así o mas latinoamericano?). La calle más ancha del mundo no existiría por nada en Europa. ¡Y los árboles! No había estado en una ciudad de ese tamaño con tantos árboles y parques.

Me confieso totalmente enamorada de Buenos Aires. Así que las siguientes crónicas son totalmente parcializadas, como buena amante abandonada de un tango milonguero.

De lenguaje ligeramente vulgar, belleza perturbadora y andar azotado, sólo quería saber como le llaman al café en Buenos Aires. Por eso es que el viaje lo hice sola y no, no conocía a nadie allá.

Los de más cerquita.

Me alojé en Casa Buenos Aires, principalmente por el trato que presumían en internet y que resultó ser cierto. Me sentí como en casa. El ambiente es muy diferente a cualquier hostal u hotel, en el que tienes horas para check in, etc. En la casa habitaban unos 18 estudiantes de entre 19-28 años. La mayoría llevaba un buen tiempo de conocerse y se veía que tenían de esas relaciones fuertes / temporales que la gente que se encuentra en las mismas situaciones, suele tener. Todos latinoamericanos.

Como pasa siempre que los mexicanos nos encontramos en extranjia, un chilanguito -muy atento- se puso a platicar conmigo para ponerme al tanto del clima, de lo que hacía por ahí, de las cosas que ver, de que no hay chile ni tortillas. Los demás chavitos me ignoraron un poco, después de contestar las preguntas de siempre: ¿cuánto tiempo te quedas?, ¿a qué vienes?, ¿de dónde eres?; mirá, él es mexicano también, etc.

Al día siguiente de mi llegada, y después de esperarlos como 4 horas, fuimos varios al barrio de la Boca. Así pude conocer más a un peruano y su hermana, a un colombiano con acento extremadamente cachondo y al único argentino del hostal. Como no soy muy afecta a la gente, ya sólo los veía por la noche, cuando les invitaba de mi comida y cerveza. Además que se levantaban tardísimo. Para el viernes ya eran mis amigos y me invitaron al asado que iban a hacer en honor a Vinicius, un brasileño, que ya se iba de la casa.

El asado es de los aspectos sociales más importantes en Argentina. Este país es el que más carne de vaca consume y no hay reunión en la que no aparezca. Por más insignificante que sea el lugar, deben tener su parrilla para el asado. La nuestra estaba en el techo. Y con el calor, la cerveza y las guitarras, fue una reunión deliciosa.

Esa noche predominaron los ritmos brasileños y las brasileñas en minifalda. Nos atragantamos con asado y cerveza para pasar al desmadre sudaca – 3 mexicanos de colados. Como no es la primera vez que estoy entre tanto sudamericano, sus acentos no me parecían extraños, su modo de ser tampoco. Al final, en esas reuniones improvisadas poco importa la latitud en que naciste, lo que importa es que tan borracho estés.

Y yo estaba como una cuba.  Resulta que en BsAs los Kioscos (tienditas) te surten de cheve a tu casa a CUALQUIER HORA. Para una pueblerina como yo, que si no compras tu cerveza antes de la 1:00 am, no queda otra más que chupar acetona o dormirte, esto me pareció de lo más emocionante. Claro que, a esa hora, en vez de Quilmes es Salamandra o alguna otra cerveza corriente que cuesta el doble.

La noche estaba riquísima y casi amanecía cuando me fui a dormir.

La mayoría de los chavos estudiaban, viviendo lo que a mí me tocó hacer a los 29, cuando me fui a Madrid. ¿Qué sería de mí si eso lo hubiera vivido a su edad? (21) ¿qué es lo que sería ahora? ¿Estaría más o menos cuerda? Es imposible saber.

Los de la calle.

Los hombres en BsAs tienen algo muy bueno. Casi todos tienen pelo. Y de esos, casi todos lo tienen lacio-quebradizo y de esos muchísimos se lo dejan en melena. Cuando conocí a Jiral y vi que se cortaba el pelo él solo, creí que era por ahorrarse la plata y gastarla en cigarros. Pero resulta que casi todos los hombres traen ese corte. Cero metrosexual, 100% bárbaro. Y sí, son guapos (como en todo, hay excepciones ¡ja!).

Su pinta es bastante heterogénea. Casi todos son blancos, sin llegar extremo de la transparencia nórdica. Los morenos que se cuelan son peruanos, brasileños o algo así. Afortunadamente no son peludos y hay unos ojos negros preciosos. Tampoco hay demasiada tribu urbana. Si acaso vi un par de darketos, pero leve.

Los hombres son coquetos y me gritaban cosas. Además del que me detuvo y me dijo “¡Qué linda sós!”, hubo uno que me persiguió y, cuando me metí a una tienda, me comenzó a interrogar. Con evidente incomodidad, le daba el avión y cuando me quiso dar su teléfono le dije que “no, gracias”. Los de los colectivos (camiones), al pedirles indicaciones, me hacían la plática de siempre: de donde vienes, con quien vienes, tienes novio, etc.

Las mujeres también están guapas, solo eso tengo que opinar al respecto.

Llegué a tener kioskero (el individuo de la tiendita) y mozo de bar. Desde la segunda vez que fui se acordaron de mí y me saludaron con entusiasmo. En la tienda de pastas artesanales estaba siempre estaba indecisa al comprar mi pasta, y me tardaba mucho en elegir. Los pasteros me decían que no había problema, que me lo tomara con calma. Me dio risa, aquí en México me corretean para comprar.

Un día me subí al Ventanal, una librería de la Av. de Mayo que parece que se quedó en los años veintes. Su dueño, un ruquito con pelo largo me sonrío por detrás de su computadora y se puso a mis órdenes. Me explicaba cosas de los libros que tomaba y, cuando le dije que era mexicana me platicó cuando conoció a Octavio Paz y a Juan Rulfo. También tenía una hoja firmada por Evita. Le compre unas postales de cuando en BsAs había tranvías. Ha de ser increíble dedicar la vida a leer, que envidia.

Una noche nos enteramos que en el planetario iban a poner telescopios y te dejarían ver por el mismo. Como buenos latinoamericanos, los argentinos no nos dieron la hora de cierre. Y como buenos latinoamericanos, llegamos tarde. Pero cuando se enteraron que veníamos de México (solo habíamos 2 mexicanos, ja) nos dejaron pasar, a pesar de haber ya cerrado. Ahí me enseñaron a Alfa y Beta Centauri (no visibles en el hemisferio norte) y grupos de estrellas que no se distinguen a simple vista. También vi a Saturno, con todo y aro.

Leyendo el periódico mientras tomaba mi café con medialunas, me enteré que había feria en Mataderos. Ese barrio no es turístico y es de los más alejados del centro. Me dijeron que el nivel socioeconómico de la gente de ahí no es el mejor, pero el lugar me pareció lindo, incluso vi casas, porque lo que abundan en BsAs son departamentos. Esta fiesta me encantó, ya que vi a los verdaderos porteños en su ambiente. Había carnaval y trajeron fiesta de Salta, una de las regiones mas pobres de Argentina. Su música es definitivamente latina, al igual que su gente. Se pusieron a bailar tanto los de la tarima como el público. Todos estaban contentos, comían tamales, asado y empanadas. Compré dulce de leche y regalitos.

De regreso volví a perder el metro (ya lo habían cerrado), me subí a un autobús que no era y tuve que llegar en taxi al hostal, muerta de miedo de que me fueran a raptar. Ya después me dio risa.

Si bien no se puede negar que los porteños tienen herencia italiana y española, sentí que esto es sólo en lo físico. No son gritones, como los españoles y tampoco abusones, como los italianos. Quizá es porque era verano, pero se les veía relajados. Atiborrando sus parques, flojeando en la tarde. Hay niños y andan en bici o juegan fútbol. Les tienen consideraciones a sus perros y no hubo nadie que me tratara mal.

Los de acá.

O bueno, como nos ven desde allá. Gracias a Televisa, nuestro acento tiene su cariñito. Después de la clásica referencia al Chavo del Ocho, me encontré a un individuo cuyo sueño de chavito era ir a concursar a Chabelo. Las novelas mexicanas tienen ratings altos y los doblajes son los mismos que en nuestro país. Escuchan Belanova, Camila y (¡arggg!) Maná.

Debido a esto, conocen el idioma mexicano y les gusta imitarlo, con desafortunados resultados. El “wey” nada más no les sale. No sabían decir Querétaro y, los que sabían, era porque habían conocido mi ranchito. ¡Qué besho!, digo bello, ¡snif!

Del por qué de la extensividad de este post.

Sin duda no fue intencional. Antes viajaba como loca, buscando marcar muchos lugares en el mapita. La experiencia me ha dejado que me deja más quedarme en un lugar, perderme lo más posible para terminar entendiendo su organización, sus mañas, su lenguaje, su gente. Tener, a pesar de estar de vacaciones, una rutina que te hace sentir una ligera pertenencia ahí.

Yo me levantaba como 9:30am, desayunaba, le compraba agüita a mi kioskero, recorría la ciudad y me perdía en sus cafeterías. Si llegaba temprano (tipo 9pm) me iba a mi bar a tomarme un Quilmes de a litro mientras leía o escribía.

A veces me preguntan qué ciudad visitar, qué es más bonito, dónde hay más de ver. Definir a una ciudad linda por su arquitectura o museos es muy frío. Lo que lo hace diferente, única o especial es la gente que te tocó en la cama de abajo, en la tienda o en el autobús. Por eso es que como dice Alejandro (Sanz), tengo porteño el corazón.

Aún no puedo quitar de mi mente esa mano abrazando la espalda al bailar tango. El hombre debe abrazar a la altura de los pechos y a centímetros de tocar el derecho. Nada de la mano abierta o sobre el hombro o la cintura. Si en la salsa el movimiento de la mano le indica a la mujer la vuelta, las manos colocadas en la espalda te indican en el tango qué tanto puedes moverte. Si estás muy lejos o muy cerca, puede fallar un movimiento que en apariencia es sencillo.

Otra connotación sexual es que la mujer siempre va hacia atrás. Las parejas dan vueltas a la pista, pero la mujer nunca ve hacia donde la llevan. Tiene que dejarse y confiar. Es sin duda, uno de esos actos de sumisión que más de una vez, hasta la mujer más liberada, ha tenido al coger.

Los que bailaban tango en las milongas estaban contentos y sonreían. No era necesario que levantaran las piernas o las metieran por lugares obscenos para hacerse sentir. El ritual en las milongas para sacar a bailar es metódico y acaso estricto, pero es parte de un baile que sin duda, precede a otros rituales más antiguos y satisfactorios.

Gula.

Únicamente no me gustaron los alfajores, lo que es raro, ya que a todos los que les traje les encantó. Las empanadas no sólo son de carne, también hay de pollo, dulces, de choclo (elote). Y por 2 pesos son un quitahambre (o quitaantojo) delicioso.

En todos lados hay fábricas de pasta artesanal. Y yo soy adicta la comida italiana. Así que acudía a esas fábricas de pasta, hervía mi fetuchini, ravioles, cannelonis o lo que sea que comprara (salsa incluída) y en 10 minutos tenía un manjar que deja al Italiannis como vendedor de sopa de letras.

Para desayunar, había panecitos de hojaldre tipo los cuernitos de aquí, pero más esponjositos. En Argentina se llaman Medias luna y hay otras versiones cuadraditas y rellenas de dulce de leche, chocolate o mermelada. Facturas o minutas se llamaban… no lo sé. Yo sólo entraba a una confitería / panadería y pedía de todo.

Por supuesto la carne -asado le llaman- está a la altura de su fama. Y lo mejor es que hay desde los restaurantes más fresas, en los barrios más alejados y en la terraza de tu casa.

La gula no es gula si no lleva alcohol. Y yo tomaba Quilmes tirada (de grifo) o de a litro. Si no estaba comiendo, me acercaban cacahuates y papitas. Como estábamos a 32-38 grados, era superrefrescante. Nunca había tomado vinos argentinos. Del sur, los chilenos son los de fama, que igual les hago el feo por mi obsesión con el tempranillo. Pero el Malbec es muy rico. Los que probé no son secos y no sientes el golpe amargo.

No puedo terminar sin mencionar el dulce de leche (cajeta, pero no puedes decirle así en Argentina). El que compré en Matadores es artesanal y es delicioso. A diferencia del de Celaya, no es tan pegajoso. Más bien como si fuera un pudín y por supuesto no esta envinado o quemado. Mi dulce de leche no lo comparto.

Codicia

Me fui a Palermo a comprar ropa. A propósito, casi no traje ropa por lo que en cuanto supe que estaba en el distrito más inn de Buenos Aires, me salí a comprar. Muy fresa. Pero para eso me endeudé. En Palermo, los diseñadores son los que te atienden personalmente. Y me atendieron como reina, me probaban, me arreglaban, me armaban el outfit completo. Me decían lo preciosa que me veía y como combinar lo que me compraba.

La próxima vez que vaya a Zara y sólo me dejen probar 5 prendas al mismo tiempo y no me agarren las bubis va a ser una desgracia. La ropa de verano que me compre es loca, sexy y claro, no hay aquí.

Sin duda codiciaba más.

Soberbia

Quizá sea el pecado que más se da por hecho en Argentina. Y si por Buenos Aires y sus edificios juzgan, su soberbia es una virtud, un gozo a los ojos. Que presuman, lo merecen. Sí, la calle más larga, el río mas ancho, las minas mas lindas, su obelisco, los edificios más lindos de Sudamérica o el mundo.

Influencias francesas, españolas, modernistas y hasta gringas enmarcadas con árboles y parques. Caminar por el centro, Montserrat, es un lujo. Como uno de mis principios morales es “antes muerta que sencilla” me identifiqué con esta altanera ciudad.

Pereza

Quizá era el calor de la tarde o la cerveza de medio día, pero me era imposible ver un parque y no tirarme a holgazanear. Hojeaba mi libro, escribía o me dormía. Da igual. En Buenos Aires hay montones de jardines que los porteños atiborran al atardecer. Punto y a parte son los bosques de Palermo, con su lago para lanchitas, su pista para correr y simplemente tirarse oyendo a las cotorras gritar. Hay placeres que no cuestan nada.

Envidia

Envidio lo que no puedo tener. Primero, sus librerías. Ya sea en la Av. de Mayo o en Corrientes, las librerías aparecen por montones. Los que las atienden no sólo saben ubicar los libros, también te hacen recomendaciones. Así descubrí a Fontanarrosa, quien me acompaño todo el viaje. ¿Cómo no lo conocí antes?

Segundo, envidio sus cafeterías. Me recordaron a las madrileñas, pero son más grandes y te atienden en la mesa. Los mozos son amables y están vestidos de traje. Tienen barra, cafetera y cerveza de grifo. Nada pretenciosas, como las que te encuentras en el centro o en la condesa del distrito federal. Abiertas para todo el mundo, había viejos, jóvenes, travestis, extranjeros. Personas solas o grupos de amigos, da igual. Y ahora con el verano, se daban el gusto de sacar mesitas con sombrillas.

El Tercer, cuarto, quinto y sexto motivo de mi envidia son sus perros. O bueno, la aceptación de los porteños a la gente que quiere a sus mascotas. En Palermo (por mis rumbos) a todas horas me encontré gente con sus perros y a nadie pareciera importarle. Nada de esas tonterías de “¡Ay un perroooo, nooooo!”.

Además hay chicos guapos que pasean como a 15 caniches de la cintura. A los perros se les veía bastante civilizados, nada de atacar o jalarse. Supuse que era por encontrarme en una zona de clase alta, pero no. En Belgrano también me encontré de esos jardines-guardería de perros que están bien bonitos. Incluso en el centro me toco ver una. Eso me encantó y me retuerzo de la envida por recordarlo. Que más daría yo ir al centro y poder dejar a Gazpacho en una guardería y luego recogerlo. Chingado.

Ira

Buenos Aires tiene eventos gratis en sus parques durante el verano. Exposiciones, conciertos, teatro. Para todos los gustos y claro, gratis. Ya se, ya lo había dicho, pero quería recalcarlo. GRATIS. Y bueno, maldita sea mi suerte que comenzaban al día siguiente que me regresaba ¡argggg!

Dolina tiene un programa de radio los viernes. Investigué y por vacaciones no estaba. Pero un día iba caminando por Corrientes me enteré:

¡¡Ese día me iba a Montevideo!! Ya tenía todo pagado y seriamente pensé en dejarlo. Pinche coraje que me dio.

Me es imposible hacer un superpost-guía como el que hice alguna vez de Madrid. Ocho días no me da la suficiente experiencia para esto. Al volver, me quedé con la horrible sensación de que me faltó mucho por ver y conocer.

Pero bueno, eso es en parte porque no tengo llenadera, así que ahí van las recomendaciones.

• La mejor guía está en internet, proporcionada por el gobierno. Esta misma guía la dan en los stands de información (aunque se les acaban). No dejen de ver los eventos, no sólo lo turístico.
• Entren a las cafeterías. Hay muchas, no solo el Tortoni. Aléjense un poquito del centro, por Corrientes, Belgrano o Abasto.
• No es necesario dejar propina, ni te cobran de más por comer en la terraza. El menú con vino si es un poco más caro y no es el más común. Sin embargo de desayuno, el café te incluye un vasito de jugo de naranja, agua (a cualquier hora, cosa rara) y medialunas (cuernitos). Y con la cerveza (tirada) de la tarde te dan cacahuates.
• Platiquen con la gente. Les seguirán el rollo. Son amables y no les importa que les quiten el tiempo.
• Coman de todo, menos burguer king, macdonadls y esas aberraciones. Las pizzas y pasta son deliciosas y baratas.
• Caminen y caminen. O las calles de Buenos Aires son mas largas o yo estoy ya muy vieja porque me pareció mucho más grande que otras ciudades, como Madrid. A la mala aprendí que aunque en el mapita se vea cerca, no lo es tanto en realidad. Pero no importa, no hay mejor manera de conocer una ciudad que caminando.
• Tomen el transporte público. La línea A del metro es imperdible. Los autobuses (colectivos) te cobran por distancia y le dices al chofer a donde vas. Asegúrense de siempre traer cambio, en el importe exacto. Es barato, de 3.50 a 4.50 pesos mexicanos y pasan todo el día y noche.
• Aunque no sean fiesteros, las milongas (donde bailan tango) y los boliches (antros) son imperdibles. Hay muchos y para todos gustos.
• Ir a todos los tianguis (Ferias) que puedan. Son principalmente los fines de semana y el de San Telmo es imperdible.
• Volver a San Telmo por la tarde. Dedicar mínimo una tarde a librerías (bueno, si leen).
• Averigüen bien qué onda con los museos, porque luego son flojotes y no los abren. Paguen todos los recorridos que cobren. No son caros. Lo que más pagué fueron 45 pesos mexicanos. Y más de uno son gratis.
• La Boca se me hizo sobrevaluado, prefiero San Telmo o Palermo.
• Si les gusta bailar, vayan con pasos de Tango aprendidos.
• No vayan 3 días. Son mínimo (muy mínimo) 5.  Ya sé que es muy caro para ir tanto tiempo a una ciudad, pero si realmente quieren conocerla es la única alternativa.  Además vale mucho la pena.
• Les recuerdo que las estaciones están volteadas y para mí, el calor estuvo riquísimo. Eso ya es cuestión de gustos.
• Quédense en hostal.

Hay una película gringa en la que le disparan al presidente en la Plaza Mayor de Madrid. Como la explotan, evidentemente fueron maquetas y están bastante mal hechas. Al verlo me di cuenta lo aferrada que está esta plaza en mi memoria. En mis 28″ de TV podía decir con sólo 5 segundos de imagen: Esa no es.

No, Buenos Aires no es Madrid, no es Querétaro ni es Guadalajara. Y no me refiero a su arquitectura o a su gente. Me refiero a lo que estas ciudades son para mí. Lo que dejé, tengo o me dieron. Lo que soy por haber estado ahí. Hablo de la sonrisa que no puedo evitar al oír su acento y de la nostalgia que a veces me da.

No puedo negar que me dieron unas ganas enormes de aprenderme de memoria sus calles, sus plazas y las esculturas de sus edificios, de bailar tango y de conocer más a su gente. De que Gazpacho corriera en sus jardines, de aprender a cebar mate.

No lo sé, tal vez…

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